O título é uma provocação, eu sei. Soa como o dogmatismo de um místico ou a teimosia de quem se recusa a ver o óbvio. Mas peço um instante de sua atenção antes que me acuse de heresia racionalista. O horóscopo fala a verdade. E se você desconfia, é porque talvez esteja procurando a verdade de apenas uma perspectiva, com as ferramentas trocadas. Explico-me. Vivemos sob a ditadura do dado estatístico, onde algo só é "verdade" se puder ser pesado, medido e replicado em labora

Há uma estranha metafísica no ato de observar um formigueiro. Ali, sob a ponta dos nossos sapatos, agita-se uma sociedade inteira, frenética e organizada, alheia à monumental presença humana. Frequentemente, ao olharmos para aquelas vidas minúsculas, somos assaltados por um pensamento automático: "Quão pouco vale a existência de uma formiga". Medimos o valor daquela vida pela sua dimensão física, como se a importância fosse algo que se pudesse aferir com uma fita métrica.

Há uma experiência curiosa em ouvir uma discussão através da parede do vizinho. Não entendemos as palavras — elas chegam até nós como um murmúrio grave e indistinto —, mas captamos perfeitamente a textura da discórdia.  Há um soco na mesa, uma voz que sobe dois tons, um silêncio pesado que precede a próxima investida. Do lado de cá, no conforto do nosso silêncio, sentimos um misto de desconforto e alívio culposo: "Ainda bem que não sou eu ali".